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martes, 31 de agosto de 2010

Mi concepto de normalidad (parte III) [Final] + Nota del autor

Entre el sueño alguien dijo que me había vuelto loca, y que habrían podido pasar cosas peores. Que había tenido suerte.

Yo no lo creía.

Eso había sido un milagro.

Al día siguiente vi un poco la tele y salió la casa de la mujer y la cara del hombre, que ya estaba en la cárcel, a la espera de que le juzgasen.

Era extraño.

También mencionaban a un héroe, pero supuse que era el vecino.

Aunque decían que había sido una mujer.

¿Yo? No había hecho nada destacable.

Si alguien era atacado, lo más normal era defenderle.

Yo sólo hice lo que me parecía normal.

Ni bueno ni malo, normal.

Era algo parecido a lo que había pasado conmigo y mi padre.

Sólo que la mujer con miedo había sido mi madre.

Y el vecino o lo que sea salvador era mi actual padre.

Era lo que siempre había creído normal.

Ese día me di cuenta de lo que es normal para unos, para otros es algo raro.

No me sentía mal, ni tampoco especialmente orgullosa.

Aunque mi mamá armó una gran fiesta y me obligó a cambiar de peinado, por si acaso a.

Mi padre durmió conmigo esa noche, para que no tuviera miedo, y acarició mi pelo tiernamente, diciendo una y otra vez que era una gran mujer.

La herida en mi labio curó y no dejó marca.

En mi corazón nunca había habido herida alguna por culpa de aquello.

Pero cuando seis meses más tarde, aquella mujer vino a mi casa con un gran pastel, del brazo del vecino o lo que sea, me sentí muy feliz.

Porque no había miedo en su mirada, y sus ojos no estaban recuadrados por ojeras.

Y era una mujer absolutamente normal.

Había cambiado de nombre y de casa, pero decía que se sentía liberada.

Que dejar atrás la identidad no importaba si podía salir a la calle sin temor a nada.

Se había cambiado de ciudad, pero estaba contenta en la que vivía.

Hacía talleres y esas cosas, para que el fantasma de su pasado no regresara jamás.

Me dijo que era como un ángel salvador para ella, y me prometió que nunca me olvidaría.

Yo tampoco la olvidaría jamás.

Empecé a trabajar ayudando a mujeres como ella cuando me hice mayor, y vi muchas personas como ella, muchos ojos como los suyos, muchas miradas.

Demasiadas, quizás.

Porque aquellos hombres no eran normales, y aquellas mujeres no deberían considerar como “normal” aquellas miradas frías y apagadas que devolvían a quien las miraba.

Reformé sus conceptos de normalidad y las aparté del miedo, borrando de sus cabezas los recuerdos y las dudas.

Cada vez que salgo a la calle y miro a mi alrededor, a veces, veo a mujeres normales, y a otras que no lo serán si no se las ayuda.

Doy un paso hacia ellas, les tiendo la mano y les digo: “Por muy grande y fuerte que sea, seguro que hay algo que podamos hacer si estamos juntas.”


Nota del autor: Lo lamento si a los pocos lectores que me quedan [X3] les parece que el blog está perdiendo calidad, lo siento de verdad.
Mi blog, que antes era quizás un poco más tenebroso, está perdiendo oscuridad, lo que no sé si es bueno o contraproducente.
Después de esto pondré algo más a mi estilo.
La verdad es que estoy enfrascada en mi tercer libro y cuarto libro (que vienen a ser las segundas partes del primero y el segundo) por lo que he perdido la capacidad de hacer algo más corto que treinta páginas.
Me gustaría que alguien me pusiera un comentario, [no hace falta que sea muy largo] diciéndome si prefiere el estado actual o el anterior, se lo agradecería un montón.

Hasta la vista, y espero que os guste!

jueves, 26 de agosto de 2010

El entierro del verano


En esto que se me bajan las descargas de manga, voy a hacer una reflexión.
Sí, voy a encarar el gran problema que tenemos todos ahora mismo.
Sí, admitámoslo.
Se acabó el verano.
Ya no habrá más siestas sin fuste, sólo para pasar el rato.
Ya no habrá tandas enteras de ocho horas al ordenador, ni ratos de decir "es que no tengo nada que hacer".
Se nos acaba agosto, señores, y con él, se van las tardes de amigos, la pisci (para quien vaya), el cine, las compras, los viajes o el trabajar (para los estudiantes que somos tontos y trabajamos en verano).
Ya no más conciertos horteras ni fiestas en los pueblos.
Los amigos nos vamos cada uno para nuestro olivo y esperamos con ansias el momento de reencontrarnos de nuevo con los otros mochuelos.
Pero este verano es aún más significativo, porque empezamos una nueva etapa, con el bajón de septiembre de por medio, deseando que las navidades se adelante, que nieve mucho para no tener clase, y que los exámenes sean cada vez más fáciles en vez de más difíciles.
Que no, que tres meses no son suficientes.
Pero la vida es así.
A conocer a gente nueva en la prisión educativa, y a dar lo mejor de nosotros mismo, se ha dicho.
Espero que todo hayamos tenido un verano alucinante (el mío lo ha sido, desde luego) y que nos dejemos llevar por la pereza los últimos días de descanso que nos quedan.
¡Carpe Diem! (mientras puedas x3)

lunes, 23 de agosto de 2010

Mi concepto de normalidad (parte II)

Miedo… no, pánico en aquellos ojos normales y remarcados por unas profundas ojeras.

¿O eran morados de otras palizas?

La mujer se veía tan pequeña desde aquella distancia…

Sí, una mujer normal, pensé, mientras su imagen se hacía más y más grande en mi mente.

Escuché vagamente a alguien gritando mi nombre, pero no sabía por qué.

Vaya, sería una mujer muy guapa si no se viera tan vieja y cansada…

Me recordaba a una perra vieja que habíamos tenido, a la que mi padre apaleaba para desahogarse.

Aunque quizás era una mala comparación.

La mujer empezó a hacerme gestos… ¿para que me alejase?

Un instante después a quien tuve delante fue al hombre.

Algo se movió a toda velocidad hacia mí y sentí un doloroso pinchazo en la boca.

-¿Qué estás haciendo, niña? Te matará…

Era un susurro muy suave, pero era lo único que podía oír en medio de toda la confusión.

-Aparta de mi camino. Esto son cosas nuestras.

Aquella voz era más fuerte, pero menos clara. No podía entender las cosas cuando se decían con furia.

Fui a decir algo pero no podía mover bien la cara.

El sabor a la sangre en mi lengua me sorprendió.

Me llevé la mano a los labios y la bajé, para vez la sangre mojando mis dedos.

La mujer tiró de mi pantalón, instándome que me marchase.

La vena en el cuello de aquel hombre latía peligrosamente, pero no me asusté.

Creo que no comprendía del todo bien lo que ocurría.

Sólo sé que me giré hacia la mujer y le tendí la mano para que se levantara.

-¿Tienes una idea de lo que me pasará si le enfadas aún más?

Otra vez aquel molesto susurro que no decía más que tonterías.

Forcé una sonrisa y me agaché junto a ella, sin dejar de ofrecerle mi ayuda.

-No te preocupes. Por muy grande y fuerte que sea, somos dos. Seguro que hay algo que podamos hacer si estamos juntas.

El ruido creció en mis oídos cuando vi de nuevo a su puño acercándose a mi cara, pero no llegó a tocarme.

Alguien había inmovilizado a aquel hombre por detrás y lo tiraba al suelo boca abajo, mientras le gritaba a alguien para que llamara a la poli.

La mujer a mis espaldas se puso finalmente en pie y me cogió de la mano, asustada.

No paraba de llorar y sus lágrimas se mezclaban con la sangre de sus heridas.

-Gracias por ayudarme, de verdad. No sé cómo…

-¿Gracias? No hace falta que diga nada. –Susurré finalmente.

Me empezaba a doler la cara y tenía ganas de cerrar los ojos y dejarme llevar.

Quizás estaba perdiendo mucha sangre.

Los vecinos, o quién sabe quién, se hicieron cargo de la situación y mis amigos se abrieron paso para arrastrarme hasta casa.

Mientras me arrastraban, los ojos de la mujer y los míos se cruzaron y sonreí una vez más.

Había conmoción en su mirada, pero el miedo se disipaba poco a poco en el abrazo de su vecino o lo que fuera, su salvador y en definitiva el mío, porque había evitado que me golpearan otra vez.

Las lágrimas lavaban sus ojos y, muy probablemente, también su alma.

Estaba muy mareada, así que no recuerdo cómo llegué a casa.

viernes, 13 de agosto de 2010

Mi concepto de normalidad (parte I)

En mi vida nunca ha habido nada preocupante.

Siempre he sido una chica normal, como las demás.

Un grupo normal, con gente de toda clase; una clase normal e incluso unas notas normales.

Mi cara es un poco más inexpresiva de lo que debería ser, pero eso me ayuda a no llamar la atención de nadie.

No tengo una ideología política clara, ni tampoco unos grandes ideales.

Me conformo con un helado de chocolate y una coca cola y pasar las tardes con mis amigos es lo suficientemente divertido para mí.

En la tele, veo las mismas series que todo el mundo y no tengo preferencias especiales.

Soy del tipo de persona que se deja arrastrar por la gente.

Por eso nunca imaginé que el hecho de que mi cuerpo fuera a reaccionar así estaría fuera de la normalidad.

Estábamos de paseo, mis amigos y yo, por un barrio cualquiera, comentando el interesante giro de una nueva serie cuando lo oí.

Al principio no se podía casi ni percibir pero yo, un poco apartada del resto, simplemente me paré y escuché.

Era un quejido, un sollozo quizás.

Un golpe sordo y ese sonido de nuevo, pero más intermitente.

Lo seguí por instinto, pensando que sería un gatito abandonado o algo por el estilo.

Una de mis amigas vio que me había parado y tiró de mi manga para que siguiera avanzando, así que le hice caso y la seguí.

Los gemidos se hicieron más intensos cuando llegué al grupo, así que todos se giraron para ver que estaba ocurriendo.

Había una mujer.

Una mujer normal, sin nada que destacar.

Excepto la sangre en su ropa y en su cara, y el hecho de que no podía parar de gritar.

Intentó correr, alejándose del lugar de dónde salido, pero una mano fuerte, de un hombre normal, sin nada que destacar, la tiró al suelo con violencia.

Los gritos se hicieron aún más fuertes cuando se le unieron los de aquel hombre.

No recuerdo qué decían, porque el estruendo era tan grande que todo se entremezclaba en mi cabeza.

De pronto el hombre la golpeó.

No fue una vez, ni dos.

Tampoco tres, ni media docena tampoco.

Los golpes se sucedían uno tras otro, una lluvia que caía sobre la mujer, que se acurrucaba como si fuera un gato callejero.

El hombre tiró de su brazo para levantarla y meterla de nuevo a la casa para dejar de hacer el espectáculo y, por un segundo, sus ojos se cruzaron con los míos.

O esa fue mi impresión.

¿Esa era la mirada de un hombre normal?

Había ira, frustración, miedo por ser descubierto y sensación de superioridad cuando miró a la mujer.

¿Era placer lo que se marcaba en sus rasgos al verla llorar?

Ella también me miró.

sábado, 7 de agosto de 2010


Decir adiós es siempre confuso y doloroso, pero no hay nada que podamos hacer al respecto.

No es justo que la persona que se va no pueda quedarse.

Ni que la que se va no pueda llevarse a la otra consigo.

Por eso yo nunca digo adiós, sino hasta luego.

Al menos, quien se queda tiene la esperanza de que algún día vuelva y, aunque ambos sepamos que no es verdad, siempre existirá ese quizás.

Ese quizás que, a veces, es más doloroso que el nunca más.

Porque el nunca más significa olvido, y el quizás esperanza.

Esperanza traidora que se clava en los tejidos de tu alma, lastrando tu vuelo, impidiéndote dejar ese lugar a la espera de que quien se fue, vuelva.

Definitivamente, prefiero el quizás.